Tempo è guardare il cielo
quando l’acqua si rompe
e cade per terra
e questi fili di lana di neve
sui passi che vanno allo spazio
fin dove l’ascolto si fa buio
rimescolato di presagio
in un gomitolo di possibilità
la luce e la sua voce
infinita
“mi girai per guardare la voce”
ora mi basta un fiocco nella neve
e il tempo sono io, così breve
e tutto questo, qui attorno
che si muove e ricompone
al tocco lucente dello stupore
©Gabriele Via Bologna 27 gennaio 2010
Stasera io farei un appello
per chiamare a raccolta
nel rumore delle voci
pochi cuori felici.
Per una volta non gli speranti esperti:
chi ha un sogno, un progetto;
né chi domani aspetti l'ora in agguato.
Ma solo chi guarda nel mondo
senza un palpito di paura
e senza il minimo desiderio
respira soltanto con molta cura.
(Esiste ancora chi non coglie
il ruolo retorico della farsa:
tu porgi un fiore finto, sì
e quello lo riceve in dono,
pensando che ora va così;
né pure avvedendosi,
che per man sua lacrima
una rugiada vera, prima non parsa.)
Sento però il gradevole vortice
che da loro trama un suono:
misteriosa presenza dei felici.
È l'architettura della nostalgia,
all'arrembaggio dei cuori:
guata, coglie, se ne vola via.
Stasera farei il suo numero davvero
perché in questa plaga agirei una danza
mi farei bastare l'atto di un movimento
apparendo senza una rotta
quello che sono, quello che sento.
Senza una destinazione
-pensiero, parola, operazione-
viviamo in scala uno a dieci,
fin dove capaci di voler credere
ad una miglior condizione
possiamo spingerci, solitari
per una tale spedizione.
Abbiamo abbandonato le parole
sul piano obliquo della vita
ora coltiviamo rivi, dossi e fossi…
…Prima o poi la pioggia arriva.
©Gabriele Via
Se volare ora non ti si addice
allora ascolta.
Puoi sempre spiccare un salto
o come un bimbetto
pernacchiare un motore di sputi
a braccia aperte correndo
per casa, in cortile o nei prati.
Puoi sognare, o aprire gli occhi.
Sui tetti e per le notti asciutte
vagabondo pensiero di latte
camminando più o meno felice
io senz'altro io o senza non io
ovunque cercando belando
il volto qualunque di Dio
o i volti felici consumata la sera
in indugi speranti
e le braccia rapite agli abbracci
di amori tanti
essere dunque in Cristo
come sciogliere un nodo bislacco
con tutto quel che comporta
ma anche senza
e alla mecelleria dei martiri
suggerire l'ascolto di Nicodemo
ché un bambino non ci mette di meno.
Nessun animale è cattivo in natura
si dice. Ma se ha fame, è ferito
o ha paura... Allora lo devi temere.
È l'uomo cos'è? E tu sei così cieco
da non vedere che l'uomo è
quell'unico animale che nella fame
nasce, con la paura convive
e la ferita, nascosta, la porta
chiusa dentro il cuore, per l'intera vita?
Perciò: prenditi cura dell'uomo
nutrilo, confortalo, medica le sue ferite
e se non lo fai col cotone o col pane
provaci almeno con ispirate parole
come anch’io provo di fare
E vedrai: nessun animale è cattivo
nemmeno l'uomo, né Socrate
o Aristotele, né Giuda o Maometto.
La cura è la lingua che si salva
da Babele. La cura non crolla
la cura non muore, perché
prima di parlare ama
Vagabondo pensiero di latte
sui tetti e per le notti asciutte
Restiamo insieme questi pochi minuti
capace ancora che amor ci sorprenda
Possiamo fermarci ovunque qui
montare in poco la nostra tenda
Ascolta
questo silenzio ci guida
fin dove hanno la casa i gufi
Oltre, subito al di là
soffia il vento della sola eternità
La notizia
Noi missionari italiani vogliamo esprimere la nostra solidarietà alla sofferenza dei migranti africani, che da anni vengono impiegati nei campi della Piana di Gioia Taura, in stato di schiavitù , per la raccolta delle arance.
Il 7 gennaio, intorno alle 14,30, in Contrada Spartimento, un giovane africano è stato ferito da un fucile ad aria compressa. Intorno alle 17,30 ,altri due africani , nei pressi della Rognetta, sono stati raggiunti dai colpi di una arma simile.
A seguito di questa aggressione, sono iniziate le proteste degli immigrati. Dapprima con copertoni bruciati e piccole barricate fatte usando i cassonetti, fino alla vera e propria rivolta nella serata di giovedì, quando gli africani hanno bloccato la via nazionale e sfogato la loro rabbia, a lungo repressa, su automobili, vetrine di negozi e passanti. Una vera e propria guerriglia urbana.
Da qui la reazione dei cittadini di Rosario (su 15.000 abitanti, 4.000 sono migranti) che hanno reagito con altrettanta brutalità alla violenza degli immigrati. Ne sta seguendo una vera e propria caccia al nero!
Il ministro degli Interni Maroni,ha dichiarato che “i disordini di Rosarno sono il frutto di troppa tolleranza nei confronti dei clandestini”. (…) estratto da “NOI NON SIAMO ANIMALI”
10 gennaio 2010
Commissione di GPIC della CIMI
Missionari Comboniani Castelvolturno (Caserta)
Missionari Comboniani Rione Sanità (NA)
http://www.giovaniemissione.it
Come potremo noi cantare?
Oggi non riesco a scrivere poesie.
Fermate i soccorsi! Bloccate la ambulanze!
In nome di chi, in nome di cosa
Si muovono i soccorsi
Si lanciano le notizie
Ci si mobilita si discute e si interviene?
In nome di chi? In nome di cosa?
Io vi dico che mentre giocavamo
ai sottintesi ideologici col diavolo
quello ci ha scippato il criterio dell’anima
Fermate i soccorsi! Bloccate la ambulanze!
Mi rivolgo principalmente a voi fratelli e sorelle
battezzati in Cristo
nel nome del padre del figlio
e dello spirito santo
che siate poi convinti di essere
ancor più giusti e giustificati
perché romani o di rito greco
riformati luterani o anglicani
avventisti mormoni o maroniti
che andiate a messa solo a Natale
o vi facciate un segno ogni quarto d’ora
bigotti o progressisti
non fa fatto alcuno
voi che siete in Cristo: tutti.
Ma non sarei dispiaciuto, veramente
di avere l’attenzione dei fratelli maggiori
devoti della legge di Mosè, assieme ai fratelli minori
che leggono il libro arabo del Dio
buono clemente e misericordioso…
E poi tutti gli uomini e donne di buona volontà
gli illuministi, i gnostici e gli agnostici
gli idealisti i marxisti i situazionisti
gli esistenzialisti gli atei
quelli di Grosseto e di Kansas City
chiedo la vostra attenzione perché devo tenere
un discorso ai cristiani italiani oggi.
Ascoltate la mia parola, se credete.
Una parola che si leva
dopo avere saputo dei fatti di Rosarno
dalla lettera dei fratelli Comboniani.
Io dico che Dio mi ha voluto poeta,
ed è vero, lo dico e di Dio adorno
le belle parole che lo spirito mi suggerisce
di cogliere nel giardino del creato.
Ed è un creato ancora,
nonostante ogni sforzo
dell’esercito delle paure, ancora
ricco di meraviglia, vita e orizzonti.
Ora però, come Arjuna prima della battaglia,
le mie ginocchia vacillano, la mia vista brucia.
E sebbene sia di temperamento gioviale
devo ora adoperare parole severe.
Dico solo questo: basta!
Una buona volta basta!
Altro che ancòra e ancòra.
ora che abbiamo recitato il mea culpa
collettivo con la bella poesiola di barabba
impostaci del calendario dai transistori
su giornali e social network
così da ritrovarci sotto l’ombrellino antiproiettile
in soggiorno in un borghese, caldo e rinfrancante senso di colpa
da dividere a merenda come un biscottino…
Eccoci qui nuovamente pronti, meschini, bugiardi,
schifosi, come lo sono i nostri sorrisi
sul mondo che brucia. Che centriamo noi?
Bisogna dire e fare solamente basta.
Non occorre un seminario, nessun dibattito.
Io ho sopportato, noi abbiamo sopportato
con pazienza di genitore
vedendo i nostri figli crescere
una strisciante progressiva malvagità
presa a prestito nei luoghi di fatica
distribuita nei centri commerciali
emulata dalle televisioni urlate
insuflata nei giocattoli
giustificata dalle istituzioni…
mentre giocavamo
ai sottintesi ideologici col diavolo
quello ci ha scippato il criterio dell’anima
Fermate i soccorsi! Bloccate la ambulanze!
basta con tutta questa ipocrisia!
Non se ne può più
venite uno ad uno
cronisti
testimonial
marescialli eroi di guerra
parlamentari e consiglieri
insegnanti
impiegati
studenti
operai
artigiani
uomini di fatica
caporali
autisti di linea
questurini e vigili urbani
giornalai baristi barbieri
osti e fruttivendoli
quelli che so io come si fa
quelli che la buttano in politica
e quelli che la buttano nell’indifferenza
giovanotti rozzi e ignoranti
che non avete mai ricevuto
il brivido di una severa sculacciata
o una verità profonda di vita mai condivisa
come invece la complicità in meschinità comuni coi gradi
che vi hanno battezzato alla corruzione
o le lacrime di un genitore
che torna a casa senza il lavoro
venite, lasciate le vostre impronte
fatevi riprendere dalla telecamera
del vostro stolto entusiasmo
mentre sputate sul crocifisso
firmando contro una moschea
pronunciate veramente pubblica abiura del Cristo
abbiate il coraggio di crocifiggerlo ancora
piantate e ficcate con le vostre mani analfabete e bestiali
le ferle tra i polsi e i piedi
e per una volta se suonasse il cellulare
di qualche altro deficiente come voi
non rispondete: avrete finalmente qualcosa da fare
rinnegate la vostra professione di fede
la vostra vera fede è un telecomando
una schedina, i risultati delle partite
e un quarto d’ora di sesso sudato
in una sudicia stanza. E via!
Di nuovo pronti a scannarvi
Per un parcheggio o un rigore
Fate veramente schifo. Ed ora
avete estromesso anche la pietà
cristiana, siccome a quella umana
non nasceste pronti, né mai usi.
Dio abbia pietà di voi miserabili servi,
siete voi il pericolo denso, grave e cieco del mondo
convinti di essere piccoli padroni
per un battesimo espunto a pochi mesi sul ciuffo di latte
una comunione in fila come pecorelle
un’acidula cresima con schiaffetto del vescovo.
E per cosa? Tutti questi sacri segni
non sono forse la stessa abominevole idolatria
esecrata da Isaia? Non è questa la desolata
terra in cui proliferano delitto e solennità?
Come devo leggere il sangue che scorre sulle mie strade
alla luce delle scritture? Insegnatemelo voi
sempre così pronti a voltar pagina a comando!
Prima di prodigarvi verso qualsiasi missione
agite per ciò che siete veramente
chi popola le chiese sia chiesa
ma chi arma il pugno
pensando di essere nel giusto e con Dio
preghi che Dio sia distratto
perché l’appello è suonato da un pezzo.
Nel nome di Dio Padre e di Gesù Cristo
Nel nome di Francesco di Paola
Quanti battezzati ci sono a Rosarno?
Quanti in Calabria?
Quanti battezzati ci sono in Italia?
In nome di Dio rispondete!
Venite fuori, testimoniate!
Cosa siete nati a fare?!
Che ridicola tragedia…
Dov’è ora la telecamera del sabato sera
pronta a fare la pace per le strade
cantando canzonette di giustizia nel Vietnam!
La voglio vedere!
e il Dio dei Tarallucci & Vino
e le Vallette di Stato dov’è finito il mondo
davanti a quest’altro mondo!?
Qui vengono allontanati dalla chiesa teologi pericolosi
ma non si scomunica un solo mafioso!
Che Dio vi perdoni tutti!
arrivano giorni terribili fabbricando queste nubi
e oggi anche io mi ritrovo in questo male
E come potremo noi cantare?
©Gabriele Via Bologna, mercoledì 13 gennaio 2010
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Lisboa
Davanti alle ultime briciole del Tago
ridotte a silenzio dal sale di oceano
come davanti alle parole di qui
che vergogna non essere poeti
Prima che il sole figuri
sul pelo dell'orizzonte
ecco vestirsi di colori pallidi
l'intera città e il suo petto
Lo fa in silenzio
col fruscio lento di un amante
che si ritiri per tempo;
o che non voglia
far parte dei discorsi di domani,
ma che compia ancora
il suo lavoro plastico
e quei minuti di sorriso cieco
sullo stampo di argilla
d'Adamo ed Eva, ancora uguali
in quel sonno amato di membra,
ma già due, nei destini
del sogno, dato.
Arriva così da ultimo e distante,
distante al punto di essere
ugualmente vicino a ciascuno,
il sole.
E senza sapere pressoché nulla
dei sogni,
credendoli solo un cuor di rugiada,
più attento alle tempeste
nel sopraggiungere
chiede sempre le stesse cose.
Ha mandato avanti, lo precede di otto minuti,
la luce: la sua luce
cieca e accecante.
Ma noi siamo qui
per una repubblica di colori
Da un po' di tempo
abbiamo scoperto che è malato,
e non solo in viso, ma dentro,
nei nervi, dove la luce si fabbrica
con elementi fuocanti.
E lì, ché lui sa che la vita
è condizione di tutto,
lo consuma il timore
di spegnersi:
è una questione dura
bambina
anche solo da porsi...
e nessuno,
veramente nessuno, in questo
lo può aiutare.
Lisboa
davanti alle ultime briciole del sole
che vergogna non essere poeti
La prima cosa che fa, quando appare
sul mondo con l'autonomia di una forma,
è quella di mettersi per strada e prostituirsi
come una metafora.
È così irrequieto che è ovunque…
Ma questo ingenera dubbio, follia, esaltazione...
e produce, nei suoi più elementari sviluppi,
particolari dubbi di ambiguità.
Nessuno credeva che la sola idea
di mandare davanti a sé
otto minuti di luce, avrebbe
creato la conseguenza dell'ombra.
E con l'ombra, lui,
ancora non sa proprio come fare...
Non è per il mare che succede
quel che succede sul panorama del mare
e non parlo di me solo
né solo di me quando dentro il cuore
del più intimo segreto trovo
il respiro vergine di Adamo.
Prima che l'umanità diventasse un ideale,
io l'ho sentita riunirsi,
conoscersi… sognare
e camminare.
Davvero non è del sole,
delle vette o del vento di oceano...
il primo motore dello stupore...
Ma il funzionamento,
che in sostanza genera
e crea tutte le cose,
il funzionamento
di questa misteriosa
cartina di tornasole.
Non è mai nelle cose
o nel crederle così perché così
o cosà perché cosà
ma piuttosto nella sorpresa
la sorpresa vitale
per cui ai tuoi stessi occhi
avviene di accorgerti
di iniziare, con piccole scintille, a credere
da un prima in cui non ci
credevi. Ecco.
Questo è sommamente poetico,
non i tramonti, né le tramontane,
ma questa coscienza,
le sue luminose eclissi
che amiamo raccontare
Dove si apre finalmente una luce
sulle teste come piante orientate
una luce buona di presagio
che si adoperi negli sviluppi
Non fu detto però di Dio il sorriso
la chitarra sa che la sinfonia
come un manto di neve suona
negli spazi curvanti del cuore
E ti metti a raccontare di un fatto
con misura domestica e consumata
di chi ha consuetudine con la meraviglia
ma non l'adopera per dimenticare
Stai per nascere ancora tra poco
avrà un nome questo movimento
che si porta il cuore colmo di rugiada
e non sai dire altrimenti. Ma: tra poco
Tra poco il fiore dischiude il suo segreto
sempre e per sempre sta per essere
il punto eterno del momento che pulsa
La speranza è che tutto ciò
solamente anche altrove
risulti
Fino a quando l'orizzonte
si misura dove spegne
il pianto l'urlo del bambino
che vergogna non essere poeti
Diménticati quindi anche di Lisboa
abbi cura del giardino del tuo cuore...
resta in ascolto del coro di grano
quel che può fare il mare
errabondo costante
semplicemente
unico e uguale
Qualcosa di adesso, un sasso,
un lampo o un sapore,
è quanto occorreva
a dischiudere una luce più antica
trovare prima e dentro
quel mondo sognato
e creduto lontano
Strana la vita. Un giorno
basta aprire la finestra, l'altro bisogna
che Dio te lo porti da casa...
Vengono tempi dove i colori
hanno altri nomi. La verità
rimane verde: più di ogni altro
verde è il colore da ascoltare.
Vieni a Lisboa
il tempo delle unghie
pizzica piano
Ho dimenticato le mie mani
applaudire
e intanto mi sono messo a scrivere
queste miserabili parole
dì piccola farsa di gola
davanti al ventre di atlante
Ma loro, propaggini estreme del cuore,
le mie mani hanno proseguito a scrivere
meravigliando e più e più
in quell'ancòra di ogni costruzione
dov'è finalmente possibile
coesistere la voce e il suo racconto
c’erano anche delle parole
non ancora scritte
già presenti come api
ai segnali di primavera intorno
c’erano parole
brevemente chiuse e liberate
nei versi volanti del fado
Lascia Lisboa
aspetta la mia voce
Come un'acqua da una roccia antica
sparisce nella nostra pancia la voce
che vola come una mosca farfalla
attorno al nostro trepidante silenzio
Siamo costretti ad ascoltare
il suo canto... Prima di morire
Una malinconia d'uomini e donne
negli occhi di un mediterraneo
affiorato da dentro il cuore minerale
della terra
Mirasole di stelle lontane
in un planetario d'oceano
che ascolta e non risponde
La mia ombra dipinta dai viaggi
sui muri liquidi a praca do comiercio
in un odore di ferro, di nafta
e sapone d'Olanda e coriandolo
agli e patate nude in terra
e risme di piccole note a matita
prima di Pessoa, molti figli di Giona
sul trampolino di atlante
hanno cambiato nome
per non morire
salpare: salvare la vita
tu no, non sapevi, non potevi
turchina dimenticanza
nell'allentare un comune destino
all’assedio circolare del cuore
ti tenevi alla boa di Lisboa
volevi vivere, volare
diventare qualcosa
qualsiasi cosa
che vergogna non essere poeti
aver sempre qualcosa
da rimediare
poi ti sorprende il fado
il suo verso lungo
nel tuo corpo cavo
ricordarsi di dimenticare
dolcemente
come il sole si lascia
inghiottire dal ventre del Tago
©Gabriele Via
